Mattine d'estate. Mattine bruciate dal sole, dal vento caldo che non risparmia nulla. E quello che fai è trascinarti, tra i sorrisi, tra le chiacchiere. Tra i numeri. E Luglio è qui, con i suoi numeri sempre pronti ad aumentare, mai diminuire. Giusto o sbagliato, bisogna chiederselo mentre si vive, mentre si parla o si guarda, mentre si ragiona o si lavora. Giusto o sbagliato. E i numeri aumentano, quasi fossero riti malevoli, quasi fossero preghiere d'un rosario. Luglio sembra quasi dicembre, ha il suo natale. Se dovessi scegliere un mese in cui morire (e dai anche io morirò, non ho svelato nessun finale a sorpresa) probabilmente sceglierei Luglio. Se dovessi scegliere un mese da vivere, vivere ciclicamente sempre lo stesso, non sceglierei Luglio, perché questo è un mese di passaggio, come quelle cose che usi poco, distrattamente, e alle quali tieni tanto quando poi diventi vecchio. Non vedevo l'ora arrivasse quando ero bambino, ma ora non lo sono più. Ora ci sono decine d'anni a frappormi dalla mia immagine infantile. E la mia versione ottantenne mi strizza l'occhio mentre tira fuori tutte le cose della sua vita che sempre ha messo in disparte, e a cui tiene di più.
Solo per oggi, tutto questo, concedetemelo.
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